télégramme

Rush de corrections. Avec un s. Vingt de faites. M'en reste quatre-vingt. Hockey hier soir. Défaite malgré l'excellent match que j'ai joué. Dormi seulement quatre heures. La fatigue. Réunion ce matin. Intéressant, mais trop tôt. Corrections. Six heures de temps au cégep. Le retour en métro. Heure de pointe. Un itinérant se réchauffe. Il sent la pisse. Je compatis mais son odeur m'écoeure tellement que je change de wagon. Quelques courses sur le plateau. Froid montréalais. Froid de février. Mois le plus froid enregistré au Québec depuis longtemps. Dans quelques semaines, le printemps. Streetlight manifesto dans mes écouteurs. Meilleur groupe de ska au monde. Section cuivre de débile. Ça me crinque comme jamais. One, two, three, SKA! Pas le temps d'écrire comme je veux. Autres corrections et mon récit que je dois terminer avant dimanche pour le concours de Radio-Canada. Envie de le mettre sur mon blog, mais je me disqualifierais en faisant ça. Je vais attendre. Plutôt content du résultat. Pour une rare fois. Mile-End, Dieu du ciel. Le Mont-Royal à côté. Juste là. Trop hâte d'aller le monter en vélo. J'attends un ami. Rauchbier en attendant. Ale au malt fumée. Entrée en matière violente. Une bière peut essayer d'imiter un whisky, mais elle restera toujours une bière. Fumée d'amateur. Je ne suis pas snob, j'aime le whisky c'est tout. Cette page devant moi que je noircis. Défi et discipline. Bon ou mauvais. On s'en fout. Ça peut pas être plus mauvais que le monde. Ami arrivé. Bières partagées. Discussions éparses que je ne peux rapailler. Du moins. Pas pour l'instant. Stop.