Fixation abstraite

Point de naissance. La violence de l'origine d'une abstraction fixe. Sensible à l'appel des déchirures, j'ai vu une image se décanter dans le puits du monde. L'affaiblissement du phosphène, la mortalité de l'illusion, ce trou noir comme le scotome, l'hypnosmose des irréalités. Une infinie dimension. Le long de l'espacetemps parallèle des corps se collapsent et se constellent en éclats de chrome les souvenirs et les désirs. Les radicaux excès multiformes des sens distillés en le parfum du divin pistil des métamorphoses. Impudence isolée. Révélation dans le voile d'une apparence. Ton être en écho, ce fixe flou.

Éclair

Le temps gris, ce matin-là, l'avait amené dehors très tôt. Il aimait le temps incertain, ce vent poussant les armées de nuages envahissant le ciel de leur profondeur et cette odeur de terre humide grouillante de vie. Il la sentait se mouvoir sous ses pieds, il voyait les vers sortir de terre, il foulait l'herbe molle. Cette impression d'un magma vert. 

Il allait bientôt pleuvoir, il pouvait sentir un souffle humide le traverser. L'orage arriva comme torrent, un véritable rideau de pluie déferla comme une avalanche et le paralysa. Il était impossible de l'éviter de toute façon donc il l'accepta. Sans bouger, il attendit la vague. La pluie était chaude. Il devint instantanément trempé, l'eau coula le long de ses jambes jusque dans ses bottes. Le parc était, sans surprise, désert et il profita du moment. Des flaques d'eau et des petites mares de boue se formèrent rapidement autour de lui. Il marcha lentement et la pluie ne diminua pas. Il n'entendit plus le tumulte de la ville, mais que le grondement et le crépitement endiablé de l'orage.

Alors tomba du ciel, autrement dit de nulle part, un formidable éclair à environ trente pieds de lui. Ce fut une implacable chaîne électrique aveuglante. Simultanément, une onde électrique se dispersa et l'atteignit dans les jambes, il vacillât et tomba, les jambes raides, les nerfs barrés. Sa respiration coupa. Le saisissement décupla la douleur et il finit pas se relever après être passé au sol des secondes semblables à des heures. Il avait l'impression que ses jambes tressaillaient et grésillaient. Il alla voir, à trente pieds de lui, la marque laissée par l'éclair, un cercle de terre brûlée : "Il s'en est fallu de peu, fatal destin que d'être frappé par la foudre." Peu après, doucement, la pluie cessa. 

Privilégié, il partit en boitant, les muscles encore tendus. Il arriva chez lui, dix minutes plus tard ; il y avait un soleil magnifique dans le ciel.

Temps des jours

Le plomb du soleil est venu lourd d'une immense solitude. Un néant bleu, implacable, totalement dénué de mystères. Le jour passe sans que rien n'avance.

La persévérance des foules

L'aube s'est levée dans le crissement des voitures sur la chaussée trempée. Tout est bruit déjà. Le remous des foules monte. Soudainement l'air est salé, partout le vert de l'herbe. Des milliers de gens iront fouler les fleurs de l'asphalte. Sous le cielte, leur force avancera plus vite que le jour et à travers le gris des nuages, un phare, une lumière qui tourne, le guide étourdi des révolutions. Ce sont les hommes qui construisent les phares. Personne ne les arrêtera.

Temps du soir

En cette veille de révolte, une averse de vent entreouvre la ville. Le soleil s'est hâtivement retiré ce soir, laissant se dévoiler l'éventail gris d'une mer de nuages. Dans Villeray, de la rue St-Denis s'élève une chorale de casseroles, de klaxons et de cris, et hurle une cacophonique cadence. Cinq minutes à toutes les heures. Un appel à la désobéissance. Échos à l'unisson qui demain deviendront marche pour un centième jour de grève. Mais il y a la crainte que les matraques abattront le rythme. Ce sera un jour total. Il fera orage et l'aube sera sombre. 

Manifeste brouillon

Je voudrais écrire sur les manifs, mais tout ce qui me vient en tête c'est : Et le souffle des luttes, alors qu'il vente à tout rompre, alors que tout déferle en emportement au nom d'idéaux divisés, déchire les liens d'un peuple mal tissé. Je voudrais écrire sur les manifs, mais le conflit dérive dans un épavepays et la poésie a déserté les rues sous les poings d'un barbarisme multicolore.

Je voudrais écrire sur les manifs mais je manifeste pour la poésie ; pour la prose se révoltant contre l'actuel ; pour l'union des mots créant nouveau langage ; pour sonder l'essence des choses ; pour approfondir les rapports à l'autre ; pour disséquer les systèmes et les structures ; parce que le mystère règne dans l'énigme ; la poésie du monde dans l'image libre qui passe.

La colère est de feu. L'encre côtoie l'huile. La plume et le poivre à canon. Je voudrais écrire sur les manifs, mais je n'écris que brouillon.

Des mots et des hommes

"René Char est le plus grand marieur de mots. Je ne parle ici que des mots les moins faits, par leur sonorité ou leur sens, pour aller ensemble. Des mots que la fatalité de leur nature vouait à ne se rencontrer jamais. Non seulement le poète juxtapose le concret au concret, le concret à l'abstrait, mais encore les mots abstraits entre eux, qui prennent là un éclat jamais vu. Notre perception ordinaire du monde s'en trouve ruinée et, sur ces décombres, brille un nouveau soleil. On comprend l'autre ambition, l'autre espoir de René Char : ce que l'on peut faire avec les mots, pourquoi ne le réussirait-on pas avec les hommes?"

- Yves Berger (1967)

Les images libres

Pour une image à l'intersection du mot et du sens, toutes allées avenues. Pour une géographie de la prose, une géologie de l'être, une science artiste poétisant théorème. Abstraction libre. Dans le parcours des révoltes se déchaîne une urgence hardie, une irrésistible quête jusqu'aux courbes du gouffre, jusqu'à la voûte des songes. Se défaire des limites du monde pour une déflagration du beau. Ne chanterai jamais le requiem des révoltés, saisi par la violence d'une brusque conviction, de l'étalement d'une volonté à perte du vue. Ouverture dans l'étendu.

orage

il y a un formidable orage dehors
la violence d'une force tranquille
qui oblige à tout arrêter
juste un court instant

Les images prisonnières

Les sens en manque d'anarchie. Les abîmes barrières du cerveau. L'impression d'un coeur encagé, les spasmes battant dans ce dinosaure ce thorax. Déjà fossile, l'humanité sédiment. Sensation de sable inconstant. Mer et désert des signes qu'efface l'incompletemps. De l'informe flou des images naissent des miragemots, des refoulements de réel où se superposent l'infime et l'immense. Les sens confrontant la surface des choses doivent sonder l'essence.  L'inconnu est ici, détenu.

Un peu de fureur et de bruit

Dessine les villes où tu te trouves, anonyme, dans l'espace blanc vidé des runes. L'étal azur phrase les ruines, les chants d'une symétrique rupture ; un entredeux noir et blanc où chorale une nouvelle peste, fléau d'une société orquestre. La fureur et le bruit. La fureur appelle tonitorrent de rage anamorphe le monstruand tapie. Et coeurs et ventricules étranglés, monde réduit à une cavité aux parois lacérées. Le bruit est amer, tumeur incontrôlable, tu meurs d'avoir bu jusqu'alalie le sel de l'or blond et la râpeuse folie. Ictolle foliquéfiée, explosion des bruits grotesques, le decrescendo des échos estropiés. Le bruit et la fureur de l'âmécorchée passent comme grains en un drone, la détresse en liesse des tissus, un vortex mauve. Elles fouettent en silence ces souffrances promesses, furieuses du désespoir en l'âme qui chante le divorce des espérances. 

Temps des jours

Hier, trois heures sous le soleil à revoir et corriger de la prose mille-pattes, des poésies insectes, à dépoussiérer des mots fossiles ; des scorpions, des crabes et scarabées qui, vers vains haineux, triturent et truculent l'oreille et le coeur dans le désert qui nous aride. 

L'espoir amène une indicible, une solaire invincibilité. 

Dans l'insouciance des actemps qui passent.

Aujourd'hui, rien. La pluie et le vent tempêtent. Le poêle et la cafetière qui crissent puis le café qui blopblop et fleure corsé. Des livres et des pages à n'en plus finir. La ville évanouie en avant m'indiffère. Que la pluie et le vent et les vers déterrés qui glissent le long de l'asphalte. Les images et les mots.

Seulétude

Tout crie autour de. Il se désaxe et se satellise, entre attraction et rétraction, soumis à l'indiscernable. Une autre semaine de révolution à dériver vague dans l'orbite. Un irrésistible souffle le pousse, étourdivre. À sa nébuleuse futile, il souhaite une finalité. Une concrétude. Tout crie autour. Il erre dans l'incertain, sourd.

Érik Satie

...dans le silence brumeux de l'aurore grise.
Les Gnossiennes.
L'âme et le démiurge.
La constriction du temps.

Je vais m'en souvenir

Dans les rues se lèvent à chaque nuit des manifs comme des murs à partir desquels on se donne des poussées vers l'avant.

Il est beau de se souvenir, mais un passé, des mémoires, ça s'écrit.

Cette impression que c'est tout un pan qui s'écrit maintenant.

humeur aqueuse

   long indolent de l'aulne ô fleuve l'eau faune endiguée dans le courant de l'aube. Le temps s'écoule rivière dans la fuite des flots. Le long des rameaux des saules il a plu aléas d'ambre dans le remous errant dans le lit de l'eau les humeurs les amours. La belle Ophélie partit respirer les lys noyés de Narcisse. Le monde expire des frémissements d'ondes dans les rivelandes étreintes et cherche en vain les lueurs tout le

La censure

"La censure? La censure! La censure, c'est la gargouille qui vomit hideusement son plomb liquide sur la chaire vive de la poésie! La censure, c'est l'acéphale aux milles bras aveugles qui abat comme un sacrifice sans défense chaque érection de sensibilité délicate au moyen de ses moulinets vandales! La censure, c'est l'apothéose de la bêtise! La censure, c'est le rasoir gigantesque rasant au niveau du médiocre toute tête qui dépasse! La censure, c'est la camisole de force imposée au vital! La censure, c'est la défiguration imprégnée sur la grâce par un sourcil froncé saugrenu! La censure, c'est le saccage du rythme! La censure, c'est le crime à l'état pur! La censure, c'est l'enfoncement du cerveau dans un moulin à viande dont il surgit effilochement! La censure, c'est la castration de tout ce qu'il y a de viril! La censure, c'est la chasse obtuse à la fantaisie et à l'audace illuminatrice! La censure, c'est la ceinture de chasteté appliquée à tout con florissant! La censure, c'est l'interdiction de la joie à poivre! La censure, c'est le morose enduisant tout! La censure, c'est l'abdication du rare et du fin! La censure, c'est la maculation et le hachage en persil de l'unique toujours gaillard! La censure, c'est l'abdication de la liberté! La censure, c'est le règne ignorantiste du totalitarisme intolérant envers tout objet qui n'est pas monstruosité rétractile! La censure, c'est l'injure homicide à la loyauté des sens! La censure, c'est le pet par-dessus l'encens! La censure, c'est l'éteignement de l'esprit! Où il y a censure, serait-elle la plus bénigne du monde, il n'y a plus qu'avortement généralisé. La censure, c'est la barbarie arrogante. La censure, c'est le broiement du coeur palpitant dans un gros étau brutal! Oui, mille fois la censure, c'est la négation de la pensée!"

- Claude Gauvreau

Je n'allais pas censurer un seul mot de cette longue citation. (Et par ricochet ne me censurerai plus)

Le cataracte du nyctalope (suite)

(Reproche-t-on aux peintres de créer de nouvelles couleurs?)

Gartagavreuse amibe achoua a cru ta gavée, ta lave ectoplasme, ton oeil aquilé. Transpoigne arde mon âme t'as tuée, alvauréole le coeur sangtrifuge de sang pompé, l'épice de ta peau, tes baisers coagulés. Évide ma mie, mon infinité. Échoué mes sens auscultpés à ragravir des murs esclaves, mes yeux ornièrés, ton zénith. Aubade ma mie, difforme barde je suis. Muse mon langage déformé. Pielle tortriturée buvant gloutte au mirage de l'encre. Le larmoiement des horizons sous les nuages de cendres, ancêtres des corps vapeux. Elle trombla la terre meule sous nos genoux, cette terre scellée sous nos ongles à jamais saignants. Tes ancreuses hanches mon refuge. Dans l'étiolement de ton cou, baisers in verténèbres et lèvres méduses, ta langue sangsue. Tes cris m'ont ponctué l'âme cent fois. Tua multiformiser mon langage, ma mie racle. Elle existe la chorale des dieux, elle est la portée de tes yeux. Engouffre-moi, dépaupièrise-moi, cataracte-moi d'avalanches. Spectre libellule, spectre sauterelle, inspectre, mon feu-folie filet de nuit. Comète et galaxe ton être, ton être obscurci d'insomnuit, astralisé, mon coeur splasme et te pleure, infinie. Je vois ton sourire quand je cligne de l'oeil, je vois dans la nuit ton invisibilité. Ô larmeux visage! Ma désolation. Oublitude mon érosion, mon passage gravé au solstice de tes yeux. Phoenix aveugles consumés sous les cieux, réticence, ta brûlure dans ma rétine, la déroute des sens. J'invente des mots à défaut de t'inventer. Navance plus malamour amatraque abattue couché dans les lys ventropale fracâme et baies et. Pure. Sang. Foi.

"Words, words, words."

Des mots sans cesse sans qu'aucun vaille l'encre qui les trace. Pris dans les pages d'un livre léviathan, pris entre une sourde oreille et un inlassable cri de révolte, pris entre la dépression et l'acceptation, pris dans un printemps indifférent, un printemps rouge automne. Les mots fusent, insécures, se fusionnent, créent des sens invisibles qui orientent une déroute, une aubébauche ; des mots qui disent tout et qui ne disent rien.

tant de jours

la pluie tombe les gouttes ploc ploc sans but alors que l'onde mobile de l'encre dessine les cécités l'ellipse levée à hauteur d'ombre et globulorme noir engouffrant des songes

toujours les mêmes mots et les mêmes images répétition des jours qui passent comme si belliqueux le temps et le rêve s'obstinaient en soi le front borné s'heurte aux oeillères du monde et les illusions prennent fin où le regard ouvre les yeux

Point de fuite

aveuglé par le kaléidoscope des infinis de l'aube

là tes mains comme du sable fin sur ma peau

soufflé par les flots les parfums d'atomes

multicolores rimes d'images morts mots

éclats de vers affûtant le silex du sang

microcules parties vaine monologie

rythmée au pluriel des âges

circonvolutions spleen

d'où n'échappe

d'où il n'y a

point de

fuite

Épiphanie

"Un jour pommelé de nuages marins. La phrase, le décor et le jour s'accordaient harmonieusement. De simples mots pourtant. Était-ce à cause de leurs couleurs? Il vit flamboyer et s'éteindre leurs teintes une à une. Or du soleil levant, rouge et vert des pommeraies, azur des vagues, franges grises au toison des nuages. Non, cela ne tenait pas à leurs couleurs, mais à l'équilibre, à la cadence de la période elle-même. Aimait-il donc le rythme ascendant et retombant des mots mieux que leurs rapports de sens et de couleur? Ou bien était-ce que, faible des yeux et timide de l'esprit, il goûtait moins de plaisir à voir les yeux de l'ardent Univers sensible dans le prisme d'un langage multicolore et somptueusement expressif, qu'à contempler le monde intérieur des émotions individuelles, parfaitement reflétée dans les périodes d'une prose lucide et souple?"

- James Joyce

Estomaqué, je reviendrai toujours à ces mots. À travers cette épiphanie inégalable, véritable chef-d'oeuvre de pureté, toute la démarche de Joyce est là.

Au midi

Après une semaine surchauffée, le soleil en son midi refroidissait les ardeurs du printemps.  Un homme, peu inspiré, alla traîner sa solitude dans un parc voisin, trou vert dans une ville faussement tranquille. Il vit un homme là-bas, tout de noir vêtu, avec un masque et une batte de baseball à la main, frapper dans l'air des balles invisibles, entre des pas de danse ridicules. La folie est souvent plus proche qu'on ne le croit. Le fou répéta ce manège pendant une longue demi-heure. 

Plus l'homme marchait et plus se dévoilait autour de lui le caractère profondément illusoire de l'isolement qu'il était venu chercher. Certes, au regard le parc était paisible : il y avait ici et là quelques passants, les habituels joggers et d'autres qui jouaient avec leur chien dans une indifférence béate. Mais petit à petit, l'homme se rendit compte de la marée sonore qui montait autour de lui. Deux avions passèrent coup sur coup et chargèrent le bleu du ciel d'un tonnerre mécanique, le bruit des travaux du quartier avoisinant  grondait en modulations amélodiques, et ce qui le frappa le plus fut l'extraordinaire cacophonie exponentielle et inlassable, comme une avalanche ascendante, de goélands surexcités s'entredéchirant l'ouïe à qui mieux-mieux, insouciance animale, et évoquant vaguement les échos des discours discordants de ce printemps mouvementé. Les cris confrontés aux sourdes oreilles, les idéologies sorties de l'hibernation, s'élevant et s'entrechoquant dans les fracas des différences.

Tranquillement assis devant l'étang, près des berges de quenouilles jaunies, l'homme se coupa du son qui l'entourait, tenta de s'isoler complètement et finalement n'entendit que le bruit de petites pattes dans les feuillemortes, accompagné du doux roucoulement des pigeons. Il fixa l'eau longtemps, se leva puis partit. Rien dans les poches, sans réfléchir, aucune pensée, mais reposé.

Citation appropriée à méditer

"Je me révolte, donc nous sommes. Et nous sommes seuls."

- Albert Camus

Printemps des jours (ou révérence affairée)

pensées bleues envahies par les sciences funestes
est resté de la nuit un saphir céleste
j'ai farfouillé les dieux et j'ai trouvé l'azur
j'ai cherché les mots preux aux creux des commissures
les nuages absents ont déserté mes rêves
et l'angoisse du temps ne connaît plus de trêve
et je passe inconstant plombé d'incertitudes
arrive le printemps et toutes ses habitudes

caresser une peau un moment presque proche
il est né de cette eau une fleur sur la roche
et cette eau déversée était-elle mes pleurs
ou les lueurs fanées quand s'écoulent les heures
encore un autre jour dénué de merveille
ou bien j'ai les yeux sourds et le coeur qui sommeille
quand le recommencement crépuscule la fin
je suis las du présent j'attends déjà demain

Une semaine

à respirer dans l'air de ce printemps précoce alourdi du poids des luttes d'un côté bottes de ciment tête droite coeur battant en rythme empanaché d'idéal dans l'indifférence du dieu Mars et des autres révoltespoir et de l'autre langue de bois des matraques et la vacuité d'un langage incompréhensible suranné empreint de mauvaise foi injustice nulle part ne me reconnais plus impression de l'homme moderne réduit au plus petit dénominateur son nombril

s'arrête le temps des nuits effleure les fleurs du malt

impalpable parfum
s'effrite à travers
le filtre de l'or blond
liqueur du bout du monde
les fleurs du malt
épines amères
pétales de peines pleurent
irisent la rosée neigeuse
manteau de montagne
camphre d'idéal
puise au douvet des trèfles
au berceau des vals
les bourgeons de l'ivresse
maux de mon mal
s'entremêlent ce printemps
ces échos incongrus
ces espoirs
ces étoiles

mystérieuse inspyralion

se déroule le long de l'encre
spirale de lalangue
fluideffusion
la lyre dorée des anges
saint ptaumes chants possessions
insistants fantômes
sporasmes poumons
réinspirent entre deux inactions
et dévoilent avéclats le souffle des proses

Déambulentement

marchant par les tranchées
ras les murs aux mille briques
là bas un parc blanc

scrutant le point de fuite
lointain aval de la rue lever de ville
on va
s'engouffrant

deux âmes
des images et des mots par milliers
sous une lune impossible
dans l'air froid
déambulant

Temps des jours

L'hiver a repris un peu de force et avec février la cinquième saison a disparu. Mars. La semaine passera dans le souffle des manifs. Ici l'attente. Toujours sous Le ciel de Québec je continue de lire cette épopée drôlatique, et toujours j'erre et reste, pèlerin poli, aux aguets du génie. Ou c'est peut-être moi qui ne voit rien.